Помнится, даже в дни официального траура я подходил к водителям автобусов и просил выключить музыку — тщетно. Говорю, траур, понимаете? Люди разбились, наши братаны-шекарашы, защитники наши, понимаете?
Ноль внимания, фунт презрения.
А вчера был свидетелем такой картины, такого действа, что аж душа отдыхала и пела. Две старушки-кемпирки задали водителю такого жару, что забился паря в угол своего автобуса, как провинившейся пёс, да мычал что-то нечленораздельное. Кондуктор вроде пытался заступиться — куда там, осадили и его. И про кривые руки напомнили, и про то, что остановки не объявляют — вставили. Про грязь в салоне, про неумытый затрапезный вид, про лихость глупую и ненужную.
Такие дела, такие пироги. И вот что подумалось. Надо, надо г-ну Есимову подсказать эту идею.
Ты, Ахметжан Смагулович, вот что. Создай-ка отдельный сводный отряд старушек-кемпирок, с довольствием и полным обмундированием. Нарежь маршруты, определи суточные, обеспечь транспортом. И пусть они совестят и колошматят нас, дураков и прохиндеев эдаких. Как потянется наша шаловливая рука в госказну, или начнет вымогать у бедного последнюю тыинку — әжешка тут как тут. Тычет в тебя клюкой да наговаривает: «Уй, иттің баласы! Ну-ка вывернул карманы, ну-ка сдал обратно в казну!»
Так и победим, с бабушкиной помощью. А потому как иначе уже и не можем.